Chương 29: Cái Giá Của Sự Sống

"Những lựa chọn tàn nhẫn nhất không phải là những lúc bạn buộc phải chọn. Chúng là những lúc có người đã sắp đặt cả thế giới để lựa chọn đó trông như thứ duy nhất còn lại, và rồi đã bước ra khỏi phòng."

— Eleanor Weaver, nhân dịp từ chức, điều mà bà đã không làm

Bộ đếm Weave-Quake: 58% bất ổn. Dự phóng hỏng node: T+34 ngày. Đã tái chuẩn cơ sở theo một mạch được giữ. Tải trọng đã rời khỏi bức tường và đặt lên một cỗ máy, và mô hình chưa từng được chạy trên cơ sở này.

Thứ Ba, 1 tháng Mười, 00:40. Tầng ngầm 7.

CUỘC ĐẾN

Cô đã ở trong thang máy hai giờ.

Đó là chi tiết mà về sau không ai nghĩ tới — không phải cỗ máy, không phải tấm lưới, không phải người đàn ông. Hai giờ trong một thang máy chở hàng, trôi xuống mười một tầng với tốc độ của một chai rượu vang, với bố ngồi bên cạnh, với Eli Park ôm một chiếc hộp bằng cả hai tay, với Zara Washington đứng trong góc, khoanh tay, hàm nghiến chặt, và Milo Reyes — người đã chống gậy rời phòng y tế lúc mười giờ đêm, trái một ý kiến y khoa đã được miễn bỏ bằng văn bản, theo đúng cái cách những việc trong toà nhà này được miễn bỏ bằng văn bản.

Cô không xuống vì bị triệu tập.

Cô xuống vì lúc sáu giờ chiều hôm ấy, trong một khung cửa ngay ngoài Khu C, một người đàn ông trong bộ đồng phục tối màu đã nói đến một mình, và đến ngay bây giờ, và em còn mười một giờ, rồi, bằng một giọng thứ hai, hoàn toàn khác, nói và dẫn Chánh Văn phòng theo, vì sẽ có một tờ đơn, và tờ đơn là thứ duy nhất ở dưới đây từng có tác dụng.

Blackwood đã cử Mirembe Blackwood đến, lúc sáu giờ mười chín phút, rồi gửi tiếp một lời nhắn thứ hai, cũng lúc sáu giờ mười chín phút, trong đó viết đúng bốn chữ: xong chuyện xưng họ.

---

Căn phòng không phải thứ Lyra đã dựng lên trong đầu, và cô thấy hơi xấu hổ về cái đầu đó.

Nó rất lớn và rất tầm thường. Bê tông, một máng cáp, một dãy tủ để đồ, một ấm điện ai đó đã cắm sẵn. Kênh Magnus — thứ mà cô đã đưa tài bẩm của mình xuyên qua, thứ đã tự viết lại chính nó trước mặt hai trăm người chứng kiến mười sáu ngày trước — chiếm giữa căn phòng như một nồi hơi chiếm giữa phòng máy. Nó không còn đẹp nữa. Nó từng đẹp chừng chín mươi giây vào Chủ nhật hôm ấy, rồi trở lại là một miếng thiết bị, và đã ở nguyên như thế, kêu vo vo, với một cái đèn trên thân.

Còn ở đầu bên kia phòng, trong một khoảng không gian đã được dọn ra và đã không được dọn cho tử tế, có mười người nằm trên sàn trong những tấm nệm, chín người trong số họ còn thức, và một người thì không.

Lyra đứng sững.

"Xin ngồi xuống," Marcus Harlow nói từ bàn điều khiển. "Tất cả. Việc này sẽ mất nhiều thời gian, và tôi muốn dành quãng thời gian đó cùng những người ngồi trên ghế."

Không ai ngồi.

"Họ là người của Hội đồng," Eli nói, bằng một giọng cạn không còn một chút hơi nào. Cậu áp chiếc hộp vào ngực. "Đó là người của Hội đồng. Họ mặc xám của Hội đồng và họ đang nằm trên sàn của một phòng máy, và không một ai trong số họ đóng —" Cậu ngừng lại. "Sao họ không đóng?"

"Vì tôi không phải người đưa họ xuống đây," Harlow nói, "và vì bây giờ là mười hai giờ rưỡi đêm, và chừng bốn tiếng nữa một người đàn ông sẽ đứng dậy trong một căn phòng và nói với Học viện này rằng một bộ chuyển dịch đang gánh cả một thung lũng trên một mạch không có nguồn điện, và tôi muốn các em nhìn họ trước, và tôi muốn xem các em có nhận ra không."

SỰ SẮP ĐẶT

Ông đã bày mọi thứ ra một chiếc bàn dài, thành một hàng, kèm theo một tấm kẹp giấy, và ông làm điều đó theo cái cách ông làm mọi việc, và Lyra thấy mình không quyết nổi liệu đó là một sự trấn an hay điều đáng sợ nhất ở ông.

"Mục một. Bố em."

Cô đã biết nó sẽ đến. Cô đã chuẩn bị sẵn cho nó suốt bốn ngày. Điều đó không giúp được gì.

"Sáu mươi tám phần trăm độ phủ ở cổ tay vào ngày hai mươi tám, và nó là một đường thẳng chứ không phải đường cong, và tôi đã bỏ mười một tuần vào nó, và tôi đã nói điều đó với em rồi, và em đã ghi ra giấy." Ông nhìn cô, rồi nhìn bố cô, đang đứng rất yên với một chiếc gậy mà không ai cho phép ông mang theo. "Giáo sư Chen. Ông là người duy nhất trong căn phòng này đã đọc hàm truyền trên mặt đông của cỗ máy kia. Nói con số."

"Sáu mươi tám," Wei Chen nói. "Ngày hai mươi tám, khoảng bốn giờ chiều, từ một tấm ảnh bác sĩ Osei chụp bằng điện thoại, vì chúng tôi không sở hữu một dụng cụ đo nào. Sáu mươi tám phần trăm là con số về độ phủ. Nó không phải mức độ nghiêm trọng. Nó là diện tích da, và da không phải là câu hỏi."

"Câu hỏi là gì."

"Câu hỏi là độ dốc." Wei Chen không nhúc nhích. "Vết bỏng đang đi theo các đường của mô hình Kênh Magnus, Marcus, và ông biết điều đó, và ông đã biết điều đó bốn năm nay, và chưa một lần ông đặt nó vào trong một câu, vì câu đó là: nó đang đi theo một hình dạng tồn tại trong kiến trúc của cỗ máy ông đã xây, và nếu ông nói điều đó thành tiếng thì sẽ có ai đó trong toà nhà này hỏi ông vì sao hệ tuần hoàn của một người đàn ông lại mang lấy hình học của một thiết bị, và không có câu trả lời nào cho câu hỏi đó mà không phải trùng hợp hoặc cỗ máy đang làm điều đó, và ông đã sống trong khe hở giữa hai câu trả lời ấy mười một năm, và tôi cũng vậy."

Không ai nói gì.

"Mục hai," Harlow nói, và giọng ông không hề thay đổi, và chính điều đó cho Lyra biết. "Bố em có một bệnh cơ tim đã âm thầm xấu đi có lẽ từ hai năm nay, hiện ở mức ba mươi mốt phần trăm cơ tim; có một điểm chảy máu ở mười chín phần trăm của một tải là bốn; và có một trái tim giờ đây, nói bằng những từ đơn giản nhất mà tôi có được, là một chiếc đồng hồ. Ba đến chín tháng, tính từ tháng Chín. Ít hơn nữa tính sang tháng Mười, vì ông ấy đã làm những việc anh hùng, và tôi muốn nói cực kỳ chính xác: tôi đã nói điều đó với con gái ông lúc bốn giờ sáng, trong một hành lang, hôm hai mươi chín, và tôi không biết cô nhận điều đó thế nào và tôi đã không hỏi, vì hỏi sẽ là một cách để được tha thứ, và tôi không đến đây vì chuyện đó."

Lyra cảm thấy bàn tay bố mình đáp lên vai cô, rất khẽ, rồi rời đi, vì chỉ trong khoảng một giây ông đã hiểu cô cần gì — và điều cô cần là không bị chạm vào.

"Mục ba," Harlow nói. "Em có thể cứu mạng ông ấy. Không phải kéo dài nó. Chuyển nó đi. Không sang cỗ máy này. Sang một con người. Nếu kênh bạc mà con gái ông đang đứng trong bị tách khỏi kênh của ông — sạch sẽ, một lần, vĩnh viễn — thì điểm chảy máu sẽ dừng, và điểm chảy máu là một trong hai thứ đang rút ngắn mạng sống của ông, và nó sẽ ngừng là một trong hai thứ đó." Ông đặt tấm kẹp giấy xuống. "Tôi đã chạy phép tính đó bốn nghìn lần. Đó là số học. Đó là phép tính duy nhất trong căn phòng này mà tất cả đều đồng ý."

"Và cái giá của nó," Lyra nói.

"Thị lực của em," Harlow nói. "Toàn bộ. Tôi có ba ca trước đó, hai người trong số họ còn sống, và không ai trong hai người còn nhận ra được chính mình, và tôi đã nói điều đó với cô ấy, trong một hiệu sách, trước mặt bố cô, vào tháng Tám, và tuần này tôi đã nói lại trong một hành lang, và bây giờ tôi nói lần thứ ba trước một người làm chứng, và tôi muốn người làm chứng ghi nhận rằng con số là ba, và con số vẫn là con số đó."

"Và đổi lại," Wei Chen nói.

"Không có gì." Đầu Harlow ngẩng lên. "Đó là điểm khác nhau giữa lời đề nghị tôi đưa trong cơn mưa và lời lần này. Bốn ngày qua tôi đã học được một điều, và tôi muốn nói điều đó là gì, vì các em đã xứng đáng với nó, còn tháng này thì tôi không xứng đáng được bao nhiêu."

Ông quay ra nhìn toàn bộ căn phòng — bộ tứ, mười người trên nệm, ấm nước, tủ để đồ.

"Tôi đã dành mười một năm để làm người đàn ông đặt ra một câu hỏi rồi đợi, vì sự đợi chờ chính là đạo đức. Tôi đã nghĩ rằng nếu tôi không bao giờ gọi tên sự việc, thì sự việc sẽ không xảy ra." Ông đặt bàn tay phẳng lên bàn điều khiển, và lớp bạc trong cẳng tay ông nhúc nhích, và ông không nhìn nó. "Ngày mười lăm tháng Chín tôi đã gọi tên nó. Trong một hội trường thị phạm. Trước hai trăm người, một người trong số họ đang đứng trong căn phòng này. Và nó vẫn xảy ra, và có một cậu bé đang nằm trên giường bệnh trong toà nhà này sẽ là một nhạc sĩ hoàn toàn bình thường trong suốt phần đời còn lại, và việc gọi tên đã không ngăn được nó, và không tồn tại một sự sắp đặt nào mà trong đó nó bị ngăn lại, và tôi đã mất bốn ngày để tính xem điều đó nghĩa là gì, và câu trả lời rất ngắn, và tôi không thích nó."

"Vậy nó nghĩa là gì," Eli Park nói.

"Nó nghĩa là tôi đã không hỏi. Tôi đã đề nghị." Harlow nhìn cậu. "Trong mười một năm tôi đã đưa ra mười một lời đề nghị. Chưa một lần có người hỏi tôi xin bất cứ điều gì. Có một sự khác biệt giữa một câu hỏi và một lời yêu cầu, và tôi đã nhầm lẫn hai thứ đó từ năm 1997, và cái giá là khả năng cảm nhận của một cậu con trai, tuổi thơ của một cô gái, và mạng sống của một người phụ nữ, và cái cuối cùng không phải thứ tôi có thể trả."

PHÉP DỰ PHÓNG

"Vậy thì hãy nói về chuyện còn lại," Lyra nói. "Cỗ máy."

"Cỗ máy đang đói," Harlow nói. "Nó đã đói từ khoảnh khắc lớp bạc của em rời khỏi ma trận phía trên và đi xuống. Một bộ chuyển dịch không có nguồn điện là một con người đang giữ một cánh cửa. Nó không còn là một cỗ máy nữa. Nó là một con người, và con người đó mười lăm tuổi, và cô ấy đã giữ nó suốt bốn ngày, và tôi muốn các em hiểu rằng cô ấy chưa hề được nói điều này, vì không ai tìm ra nổi cách nói với cô ấy mà không làm cô ấy sợ, và đó là thất bại của toà nhà này, không phải của cô ấy."

"Vậy nói với em bây giờ," Lyra nói.

"Nói với cô ấy bây giờ," Harlow nói, "đúng, và tôi không phải người làm điều đó, và đó không phải một cách nói cho đẹp, đó là một vấn đề thực tế, vì một đối tượng đã đồng ý với một thủ tục, rồi được nói rằng thủ tục đó là thứ duy nhất đứng giữa một thung lũng và một vụ vỡ, sẽ đồng ý với rất nhiều thứ, và bốn người canh cùng một chuyên viên tuân thủ không thay được người đã đặt ra câu hỏi."

Zara Washington nói, "Thì tôi sẽ hỏi cô ấy."

Không ai ngờ cô sẽ lên tiếng.

"Tất cả mọi người đã nói về cô ấy," Zara nói, "bằng ngôi thứ ba, suốt chín phút, trong căn phòng mà cô ấy đang đứng."

Và Lyra nhận ra điều đó đúng, rằng suốt từ đầu đến giờ cô đã là một đồ vật trong một cuộc tranh luận về chính mình, và rằng sự nhận ra ấy không phải là một sự sỉ nhục; đó là điều hữu ích nhất đã xảy ra với cô trong bốn ngày.

"Vâng," cô nói. "Được. Cứ hỏi tớ."

Nhưng chưa phải lúc ấy, vì trên chiếc bàn dài còn một thứ nữa.

BẢN GHI

"Có một bản ghi," Harlow nói. "Nó nằm trên bàn điều khiển. Đó là một bản ghi cộng hưởng ngày mười lăm tháng Tư năm 1997, do một người đàn ông tên Weber thực hiện; người này không thuộc nhóm của tôi, và tôi chưa bao giờ giải thích nổi ông ta. Đó là bản ghi duy nhất còn sót lại về khu vườn. Tôi đã xem nó — " ông dừng lại, và tự hiệu chỉnh, và Lyra nhìn một người đàn ông năm mươi bốn tuổi chọn một từ lần thứ tư trong chín phút "— nhiều lần. Tôi muốn các em xem nó, rồi tôi muốn các em để ý ngày tháng trên khung hình, rồi tôi muốn các em đọc to ngày đó, vì sáu năm nay tôi cần một người khác nói ra ngày đó."

"Vì sao lại là bây giờ?"

"Vì sáng thứ Năm tôi sẽ đứng trong một căn phòng và bị hỏi liệu tôi có phải là một người bịa đặt hay không, và tôi chưa bao giờ trả lời được câu hỏi đó, và bốn ngày qua tôi đã nhận ra rằng tôi vẫn để một mảnh bằng chứng trong một ngăn kéo — mảnh có thể trả lời câu hỏi đó — và rằng tôi đã giữ nó trong ngăn kéo sáu năm, và rằng lý do là mảnh bằng chứng đó cũng là một lý do, và lý do là thứ người ta giữ lại khi bằng chứng đã cạn." Ông sắp các tờ ghi chú trên bàn điều khiển cho thẳng hàng, bằng một cử chỉ giống hệt bố cô đến mức ngực cô đau. "Xem đi. Rồi nói ngày tháng. Rồi chúng ta sẽ làm nốt phần còn lại của đêm, và đó sẽ là một đêm dài, và cuối đêm tôi sẽ hỏi tất cả các em cùng một câu hỏi, và tôi muốn các em trả lời riêng từng người, và tôi không muốn nghe bốn câu trả lời đồng thanh."

---

Nó dài chín mươi giây, và nó không phải thứ cô đã trông đợi.

Không sụp đổ. Không ánh sáng. Một khu vườn vào tuần cuối tháng Tư, dưới một thứ ánh sáng thấp và lạnh, quay từ độ cao khoảng thắt lưng của một người không hề đang ngắm lên trời.

Một người phụ nữ cầm trên tay một cuốn sách chưa mở.

Một cô bé bảy tuổi, hoa anh đào trên tóc, đang đi về phía một thứ ngoài khung hình, nhanh, hai tay đưa về phía trước, theo cái cách người ta bước vào một khung cửa mà người ta đã quyết định rằng đó là một khung cửa.

Và, rất nhanh, ở mép trái cùng của khung hình, một người đàn ông quay lại, và tiếng một người đàn ông nói một từ duy nhất.

Và rồi khung hình không kết thúc. Nó kéo dài thêm bốn mươi giây nữa, trong cùng khu vườn đó, cùng ánh sáng đó, chẳng có gì xảy ra, và trong mười một giây cuối của bốn mươi giây ấy, một người phụ nữ khoảng bốn mươi tuổi bước vào khung, ngồi xuống một chiếc ghế, và ở lại đó.

Phim do chính Weber quay, dòng chú thích ghi. Sự kiện không xuất hiện. Ông ta là nhân chứng duy nhất. Ông ta chưa từng đưa ra lời khai.

Khung hình ghi: 15 tháng Tư 1997, 11:41.

"Mười một giờ bốn mươi mốt," Lyra Chen nói.

"Đúng."

"Đó là ngày mười một tháng Tư. Khung hình đóng dấu ngày mười lăm."

"Đúng."

"Ngày mười một tháng Tư năm 1997 là năm năm trước ngày mẹ tôi đến toà nhà đó, và đó là một ngày thứ Sáu, và mẹ tôi từng kể rằng ngày mười một tháng Tư là ngày duy nhất trong năm ông ngoại cho mẹ nghỉ học, vì hoa nở bên dòng sông, và cả đời mẹ chưa bao giờ kể cho tôi một ngày trong năm vì bất cứ lý do nào khác."

"Đúng," Marcus Harlow nói.

"Và trong bản ghi đó," Lyra nói, và giọng cô đã đi đến một nơi chưa bao giờ cô đưa nó tới, "mẹ tôi không có ở đó. Và tôi cũng không. Và hồ sơ của Lin Chen trong toà nhà này có một mã phòng ban, một mã dự án, và bốn tháng, và chúng nằm trong mùa Xuân năm 2002, và ông đã ngồi đây mười một năm, kể với tôi rằng điều cuối cùng mẹ tôi làm là bước vào một căn phòng dưới lòng núi vào ngày mười một tháng Chín, năm năm trước, và tôi muốn biết liệu trong mười một năm qua ông đã từng một lần ghi con ngày thứ hai ra giấy chưa."

Có chín người trên sàn Tầng ngầm 7 chưa từng nghe câu hỏi đó, và hai người canh, và một chuyên viên tuân thủ, và Marcus Harlow, và ông đã trả lời nó.

"Không," ông nói. "Tôi chưa từng một lần ghi mốc ngày thứ hai ra giấy."

"Vì sao không?"

"Vì nó không giúp được tôi," ông nói, "và vì ngày mười một tháng Tư năm 1997, trong một khu vườn ở Kyoto, con gái tôi còn sống, và ngày mười một tháng Tư năm 2002, trong một căn phòng dưới lòng ngọn núi này, một người phụ nữ ba mươi hai tuổi đã bước vào, vào một ngày thứ Năm, vì tuần đó là tuần hoa nở, và nếu tôi ghi mốc ngày thứ hai cạnh mốc ngày đầu tiên thì tôi phải nhìn chúng, và mười một năm nay tôi không nhìn nổi chúng, và tôi muốn điều này được ghi vào biên bản, và tôi muốn nó vào biên bản bằng đúng những từ đó, vì biên bản là nơi duy nhất còn lại mà ai đó có thể kiểm chứng một điều gì đó về tôi."

---

CÂU HỎI

Ông hỏi lúc ba giờ mười phút sáng, và hỏi bốn lần, và tự tay ghi các câu trả lời vào một tập giấy luật, bằng một nét chữ đã bắt đầu run từ khoảng một giờ trước khi ông bắt đầu.

"Mười bảy ngày nữa, một node dưới một thung lũng có người ở sẽ hỏng, và mười một nghìn người đang sống ngay phía trên nó, và công cụ duy nhất trên thế giới có thể giữ một mạch mở là thứ đang ở trong căn phòng này, và thứ đang ở trong căn phòng này không có nguồn điện, và có bốn việc có thể làm về chuyện đó, và tôi sẽ nói cả bốn, và tôi đã mất bốn ngày để chắc rằng trong bất kỳ việc nào tôi cũng không nói dối, và rồi tôi sẽ rời căn phòng này và sẽ không ở lại trong nó nữa."

Ông giơ tập giấy lên.

"Một. Đưa hộp vụ bốn mươi mốt trở lại mạch. Ba mươi chín người trong một tấm lưới, ba mươi bảy người trong số đó đã chết từ 1941, và hai người thì không, và một trong hai người đó mười lăm tuổi. Đó là một nguồn điện. Đó là nguồn điện duy nhất. Nó sẽ giữ mạch vô thời hạn, giữ nó với giá rẻ, và sẽ khiến toà nhà này hợp pháp vào thứ Sáu. Nó cũng là điều mà tôi đã dành mười một năm để từ chối làm, trong một căn phòng mà không ai nghe thấy tôi từ chối, và bây giờ một người cầm tấm kẹp giấy đã yêu cầu tôi làm điều đó — hình như là thứ duy nhất từng có tác dụng với tôi."

Không ai thở.

"Hai. Tắt bộ chuyển dịch. Mạch sẽ mở, tải trọng rời khỏi cỗ máy và trở về bức tường, và bức tường còn ba mươi mốt phần trăm dung sai, và nó có mười bảy ngày. Nó sẽ không hỏng vào ngày thứ mười bảy. Nó sẽ hỏng ở đâu đó trong bốn giờ đầu, và nó sẽ hỏng mà không có dự báo, vì mô hình cho một mạch được giữ chưa từng được chạy, và mọi người trong căn phòng này đều biết điều đó."

"Ba. Tìm một con người." Ông nói câu đó rất phẳng. "Không phải một người tình nguyện. Không phải một người thân. Một con người có một cộng hưởng mà Weave giữ được, đứng trong một buồng kín, tiêu hao chính mình, và tiêu hao rất nhiều của chính mình, và sau đó không đứng dậy nổi. Tôi đã tìm rồi. Không có phiên bản nào của phương án này mà tôi dựng nổi. Tôi nói điều đó với tư cách người đã cố dựng một phiên bản trong mười sáu năm, và tôi muốn điều đó được ghi biên bản."

Bố Lyra chưa nhúc nhích. Bàn tay ông đặt trên lưng một chiếc ghế.

"Bốn." Harlow xoay tập giấy lại. "Gánh nó. Chia tải. Đó là phương án chưa từng nằm trong danh sách của bất kỳ ai, vì nó đòi hỏi mạch phải được giữ trong lúc đang được dựng lại, mà giữ nó đòi hỏi một con người, và một con người là phương án ba. Vậy: đây không phải một phương án thứ tư. Đây là một nhận định về phương án thứ tư, và nhận định là nó không tồn tại, và nó không tồn tại vì một lý do chẳng dính dáng gì đến vật lý, và lý do là từng người trong các vị, không trừ một ai, đều thà được xong việc còn hơn phải chịu trách nhiệm, và tôi cũng tính mình vào đó, và tôi đã tính mình vào đó từ năm 1997, và tôi muốn bốn vị ghi điều đó ra giấy và mang theo."

Ông đặt bút xuống.

"Vậy. Sáng nay tôi sẽ bị hỏi liệu tôi có đưa ba mươi chín người trở lại một cỗ máy hay không. Tôi không biết mình sẽ nói gì. Bốn ngày nay tôi biết mình sẽ không làm, và tôi cũng đã biết, bốn ngày nay, rằng sẽ có một khoảnh khắc, vào khoảng chín giờ ba mươi sáng, khi một người cầm búa gỗ mô tả mười một nghìn người sẽ trông như thế nào vào một ngày thứ Ba, và ngay lúc đó phép tính sẽ rất đẹp, và nó sẽ là lập luận hay duy nhất trong căn phòng, và tôi sẽ là người duy nhất trong phòng biết điều đó." Ông nhìn Lyra. "Vì thế tôi mới mời các em đến. Không phải vì tờ phiếu đồng thuận. Mà vì người làm chứng. Sáng nay sẽ có một khoảnh khắc mà một con số là thứ duy nhất ai đó có được, và cả đời tôi là một người tôn trọng con số, và tôi muốn, một lần thôi, được ở trong một căn phòng với một người đã đọc một con số bằng cùng một nét chữ với tôi."

---

Cô viết nó lên mu bàn tay trong bóng tối, sau khi những người khác đã đi lên, trong khi bố ngồi trên ghế, chiếc gậy đặt ngang đầu gối, và cũng chẳng ngủ.

Cô viết bốn điều.

1. Ông ấy không nói dối tôi. Rồi ông ấy vẫn sẽ làm được điều đó, và ông ấy đã nói với tôi như vậy từ trước, trong một căn phòng có người làm chứng, và điều đó không phải một sự bào chữa, và cũng không phải một trò lừa. Đó là điều thật đầu tiên mà bất kỳ ai trao cho tôi kể từ ngày mười lăm tháng Chín.
2. Hỏi về điểm chảy máu. Cỗ máy dịch. Nó đã dịch một cái lồng thành một cuộc trò chuyện. Hỏi nó thêm một câu nữa, về một vòng phản hồi, và đặt một con số lên câu trả lời.
3. Chín người trên nệm. Hỏi họ là người của Hội đồng hay là người của tấm lưới. Cả hai đều có thể đúng, và một trong hai là một con người.
4. Bốn phương án và một câu. "Mỗi người trong các em đều thà được xong việc còn hơn chịu trách nhiệm." Ông ấy sai về bốn người chúng tớ. Ông ấy không sai về tớ.

Rồi cô lấy bàn tay che lên những dòng chữ, phòng khi bố nhìn thấy được trong bóng tối — điều ông không thể, điều cô biết ông không thể, và cô vẫn làm.

---

Ghi Chú Cộng Hưởng Sợi Chỉ: Tầng ngầm 7, 01:10–03:30. Có mặt: C, L. (không ràng buộc). P, E.C. (không ràng buộc). Reyes, M. (không ràng buộc, xuất viện trái ý kiến y khoa bằng văn bản lúc 22:40). Washington, Z. (không ràng buộc). Tarrant, M., tuân thủ. Tiến sĩ C., M-H., qua đường chỉ. QUAN SÁT VIÊN Rowntree, M. (người bảo vệ quyền lợi). C, W. (bệnh nhân, tự di chuyển đến, từ chối người hộ tống). C-2214 §9 được chính đối tượng viện dẫn lúc 00:52, có người làm chứng. Bốn phương án được ghi biên bản nguyên văn lúc 03:10 bởi M.H. và được Tarrant ký đối chứng. Mục 3 được ghi biên bản là "không tồn tại". Văn phòng này ghi lại rằng nó đã viết những từ "không tồn tại" và rằng nó tin vào những từ đó, và rằng nó đã viết chúng trong một cuốn sách mà một cô gái mười chín tuổi có thể đọc — một việc nó chưa từng làm.

Khung hình ghi 15/04/97 11:41 được phát trọn vẹn, không bình luận, theo yêu cầu của M.H. Mốc ngày thứ hai được đối tượng nêu ra lúc 01:40 và không được văn phòng này trả lời. Bản ghi đã được chuyển đến cán bộ chứng cứ của Hội đồng, niêm phong, chờ xử lý.