Chương 23: Sự Chữa Lành và Sự Tổn Hại

Thứ Hai, 16 tháng Chín. Phòng khám Học viện. Bộ đếm Weave-Quake: 44% bất ổn. Dự phóng hỏng node: T+34 ngày. Tái chuẩn cơ sở dựa trên một mạch đang được giữ. Tải trọng đã rời khỏi bức tường và chuyển sang một cỗ máy, và mô hình chưa từng được chạy trên cơ sở này.

Nhà bệnh xá thoang mùi ruột quả đào, và mùi thuốc khử trùng ai đó đã thoa lên mặt cô, và những gì cô vẫn còn cảm thấy trong răng là pha lê, và ozone, và một quả chuông bị bỏ ngoài mưa. Cô nằm trên một chiếc giường sắt, tấm chăn kéo ngang đến cằm. Dưới tấm chăn có một cái lạnh chẳng liên quan gì đến nhiệt độ căn phòng, và đến ngày thứ hai thì cô đã thôi nhắc đến nó.

Bạn bè cô ở đó — cả ba người, chuyện đó đã phải sắp xếp kha khá, và bác sĩ Osei chỉ chịu cho phép với điều kiện không một ai hỏi Lyra lấy một câu về ba mươi giờ vừa qua. Milo ngồi thẳng. Cậu ngồi trên tay ghế chứ không phải trên sàn, và chưa một lần nhắc đến việc mình đang làm cái chuyện kia, và Lyra yêu cậu rất nhiều vì điều đó. Tiến sĩ Mei-Hua Chen đứng ở khung cửa, và đã đứng đó trong phần lớn bốn phút vừa qua, với tư thế của một người phụ nữ đã quyết định là sẽ hiện diện nhưng chưa quyết định nổi mình sẽ là một vị khách ghé thăm hay không.

Eli đang lau rửa một vết trầy ở thái dương cô, một vết cô không nhớ là mình từng bị. Cậu làm việc đó với sự tập trung cậu vẫn dành cho một văn bản viết bằng hai thứ tiếng, và không hề nhìn cô, và hai bàn tay cậu hoàn toàn vững, và Lyra thấy đây là điều êm dịu nhất đã xảy đến với cô trong cả tháng nay.

"Vết trầy thì không là gì," cậu nói. "Chuyện đáng nói là cái mà Osei đang nhìn; tớ muốn có một người trong phòng này nhìn vào cái đó." Cậu đặt cây bông xuống và vứt nó đi với một sự cẩn thận mà nó chẳng xứng đáng. "Còn cảm nhận được bao nhiêu? Không phải là nhìn thấy bao nhiêu đâu. Tớ muốn cái con số cậu sẽ đưa cho một người khác."

"Cỡ một bàn tay," Lyra nói. "Đó là những gì phút thứ mười một của tớ biến thành. Tớ cầm được một chiếc cốc và biết rằng nó là một chiếc cốc. Nhưng tớ không nói được với cậu bàn tay đặt trên nó là của ai, và nếu là thứ Sáu thì tớ đã không nói với cậu điều đó, và giờ tớ nói vì cậu vừa hỏi tớ một câu có con số trong đó, mà đó là cách duy nhất tớ biết để được trả lời."

Đó là điều đầu tiên, và nó lan quanh căn phòng. Eli ghi nó ra mu bàn tay mình, nơi cậu vẫn cất những thứ kiểu đó, và không hỏi cô lấy một câu về việc làm sao cô biết được đó là một chiếc cốc. Rồi sẽ có người hỏi cậu, đúng thời điểm của cậu, bởi một người có thẩm quyền hơn chiếc giường sắt này, và cái cậu nói lúc đó sẽ có sức nặng hơn mọi thứ tớ cố làm được trong tuần này.

Zara ngồi ở mép chiếc giường, bàn tay đặt trên cẳng tay Lyra, và đó là thứ ấm nhất trong căn phòng, và cô đã lặng đi hẳn theo cái kiểu mà Lyra chỉ mất độ bốn ngày là học được cách đọc.

"Tớ sẽ không hỏi cậu chuyện đó ra sao," Zara nói. "Osei bảo không được hỏi, và tớ sẽ không hỏi. Tớ chỉ muốn nói với cậu rằng tớ cảm nhận được cậu đang là gì, và rằng cái cậu đang là chính là khoảng bốn trăm độ của việc không hỏi lấy một câu, và rằng tớ muốn cậu biết là tớ nghe thấy điều đó, và rằng cậu được phép để tớ nghe thấy."

"Nói thêm về cây cầu đi," Lyra nói. "Không phải về tớ. Về cây cầu. Eli tốt với tớ suốt gần một tiếng rồi mà chưa kể cho tớ lấy một điều, nghĩa là cậu ấy đã nghĩ về nó từ hồi ở hội trường thị phạm, và tớ muốn lấy cái cậu ấy đã nghĩ, hơn là cái cậu ấy vẫn không nói ra."

Cậu nhìn cô một thoáng. "Mẹ cậu từng viết rằng đường nối không phải là một chỗ để cắt vào. Đó là chỗ hai thứ đã thỏa thuận với nhau là không tách rời. Mẹ cậu viết điều đó vào năm một nghìn chín trăm chín mươi sáu, và người phụ nữ trong kho lưu trữ hôm thứ Sáu đang cầm đúng trang ấy trong tay, và cậu đã ở bên trong thứ mà trang ấy mô tả, và cậu đã ra được. Câu này tớ sẽ hỏi vụng lắm, vì tớ không có cách hỏi nào khéo hơn. Cậu có biết tớ đang hỏi gì không?"

"Không," Lyra nói. "Hỏi tớ câu còn lại đi."

"Nếu bọn tớ không có trong căn phòng đó, cậu có vẫn ra được không?"

"Có," Lyra nói, "và tớ muốn điều này được ghi vào biên bản: rằng câu trả lời mất khoảng một giây, rằng Eli Park đã đặt bút xuống khi tớ nói nó, và rằng cậu ấy đã không cãi — cãi thì tớ hiểu, nhưng sẽ không tha thứ."

"Vì cái gì?"

"Vì đã hỏi tớ ngay giữa nhà bệnh xá. Sau này cậu sẽ được hỏi đàng hoàng, bởi một người có con dấu, và tớ sẽ trả lời đàng hoàng, và sẽ không phải là bốn người tớ yêu thương ngồi quyết định, trong một căn phòng quanh có rèm, xem tớ có được phép là một người đã chủ ý bước vào trong cỗ máy hay không. Đó không phải là sự khác nhau giữa hỏi và không hỏi, Eli. Đó là sự khác nhau giữa một câu hỏi và một ân tình."

Milo lật chiếc cốc lại. Nó phát tiếng của nó ra ở cái góc, và ai trong phòng cũng nghe thấy, và đó là toàn bộ mục đích của chiếc cốc, và toàn bộ lý do cậu có nó.

"Cũng là hội thoại đấy," cậu nói. "Nghe giống hai người cãi nhau trong một cầu thang bộ mà không ai thắng, chỉ khác là một người đang ở trong cỗ máy còn người kia là tớ, và tớ thua, nên là."

"Cậu không thua," Lyra nói. "Cậu là người duy nhất trong bọn tớ đếm được một căn phòng bằng âm thanh, và từ thứ Ba đến giờ cậu cứ từ chối thừa nhận chuyện đó, vì nó không phải là một sợi chỉ và cậu không muốn muốn nó. Nó chính xác là thứ bọn tớ cần hôm thứ Bảy. Nó đáng giá hơn cái cậu đã mất, và tớ muốn chuyện này được ghi biên bản."

Cậu nhìn chiếc cốc một lúc.

"Tớ sẽ không tài nào vui nổi vì chuyện đó," cậu nói. "Cái tớ có thể làm là trở nên hữu ích trong chuyện đó, mà thế còn tệ hơn, và tớ muốn mọi người thôi nhìn tớ." Và đã có một người thôi nhìn cậu, người đó là Lyra, và cô làm thế vì cậu đã nhờ.

Zara vẫn chưa nhúc nhích. "Lyra. Tớ cần nói một điều, và tớ cần nói nó trước khi tớ kịp nghĩ lại."

"Nói đi."

"Hôm qua, lúc cậu nằm trên chiếc bàn đó, cái thứ trong căn phòng đã lặng đi. Tất cả. Hai trăm người trong hội trường kia và từng người một cùng khựng lại đúng một khoảnh khắc, rồi khoảng bốn trăm người bắt đầu hét lên một thể vì khoảng lặng còn tệ hơn." Bàn tay cô vẫn đặt trên cánh tay Lyra, và cô không rời nó ra. "Tớ cảm nhận được cậu đi ra. Tớ sẽ không mô tả thế nào, vì cái mô tả đó không phải của tớ để mà kể. Nhưng tớ cảm nhận được cậu đi ra, chứ không phải đi qua, và đó là hai thứ khác nhau, và từ hôm qua tớ phải vác lấy sự khác nhau đó mà chẳng biết đặt nó vào đâu, và tớ muốn người ta ghi nhận rằng một cô gái mười sáu tuổi đang nằm trên chiếc giường sắt này, dũng cảm hết mức với một thứ mà cô ấy chưa có lời để gọi tên, và rằng tớ chưa một lần đòi cô ấy giải thích."

"Cảm ơn cậu," Lyra nói.

"Đừng cảm ơn tớ, tớ đang chính xác mà."

"Tớ biết. Suốt tuần này, chẳng ai ở đây là gì ngoài chính xác."

CUỘC CÃI VÃ ĐÃ MUA ĐƯỢC GIAO KÈO

"Tớ muốn nói một điều, và sau đó tớ không bao giờ muốn có cuộc trò chuyện này lần nào nữa," Eli nói.

Chiếc cốc đã quay lại tay cậu. Mười một phút nay cậu cứ xoay nó, và nó đã giữ cho gương mặt cậu khỏi phải làm bất cứ điều gì, và giờ cậu đặt nó xuống sàn, và khoảng lặng tệ hẳn đi.

"Sáng thứ Tư hôm ấy cậu đã không nói với bọn tớ về lá thư. Nằm trong sổ phác họa của cậu. Trên chuyến shuttle." Cậu nói chậm rãi, theo kiểu người ta cầm một thứ có thể phát nổ. "Cậu mang nó theo từ hai mươi bảy tháng Tám. Ba tuần. Và tớ muốn nói rất rõ là tớ không đổ lỗi cho cậu về chuyện đó, vì nếu là ngày hai mươi bảy thì tớ đã bảo cậu đốt nó đi, và cậu đã đúng khi không đốt."

"Không phải—"

"Tớ biết là không phải. Tớ chưa nói hết đâu. Tớ mới bắt đầu." Cậu lật ngược hai bàn tay. "Này, suốt sáu tuần qua, điều tớ thực sự giận là thế này, Lyra, và nó không phải là lá thư. Mà là: Thứ Hai hôm đó, khoảng một giờ chiều, cậu có trong tay một tờ giấy gửi đúng tên cậu, và có bốn người trong căn phòng này vốn sẽ giữ nó cực kỳ cẩn thận, và cậu đã quyết định — một mình, giữa một hành lang, trong khoảng bốn phút — rằng bốn người bọn tớ là mối rủi ro còn tệ hơn một Trưởng An ninh đeo thiết bị cổ tay và cả một Học viện đầy những người không biết mình đang bước vào cái gì."

"Tớ đã quyết định rằng tớ là mục tiêu, và ai tớ kể cho cũng sẽ thành mục tiêu—"

"Tớ biết. Tớ biết điều đó, và tớ đã nghĩ về nó, và tớ đã quyết định là tớ không quan tâm." Cậu nói bằng giọng phẳng lặng, và đó là lần đầu tiên trong ba ngày Eli Park nâng giọng, và nó có tác dụng như một ngọn đèn. "Cậu không cần phải quan tâm. Cậu chẳng việc gì phải nghĩ tới bọn tớ. Chuyện đó chưa bao giờ nằm trên bàn. Thứ nằm trên bàn là cậu có kể cho bọn tớ hay không, và cậu đã quyết định chuyện đó trong một hành lang, rồi sau đó mới kể cho bọn tớ, vào thứ Tư, trong một phòng sinh hoạt chung, khi mà mọi việc đã muộn để giúp được cậu, và rồi cậu còn xin lỗi vì chuyện đó, vốn là lựa chọn khả dĩ khiến người ta điên máu nhất, vì một lời xin lỗi là một tờ biên nhận."

Milo nói, rất khẽ, "Eli."

"Tớ chưa nói xong." Cậu đang thở dốc. "Cậu ấy không còn nghe thấy tòa nhà nữa. Từ hôm qua đến giờ cậu ấy không nói lấy một lời về chuyện đó, và sẽ phải đến hai mươi hai tuổi cậu ấy mới thôi giận về nó. Và mọi chuyện đã xảy ra là vì Thứ Hai hôm đó bốn người bọn tớ đang ở trên một bãi cỏ mà một người thì không, và ai trong bọn cũng biết đó là ai, và lý do ai cũng biết đó là ai là vì ngày đầu tiên, trên một bãi cỏ, đã có người bảo bọn tớ là một đội, và chẳng ai nói to đội đó tồn tại để làm gì."

Zara lặng hẳn đi. "Vậy là không công bằng."

"Hoàn toàn công bằng. Đó là điều công bằng duy nhất mà ai đó đã nói ra trong ba ngày qua." Cậu nhìn quanh những người còn lại. "Tớ không muốn bị cõng. Tớ muốn được cõng cùng. Hai thứ đó khác nhau, và tớ có một lời phản đối khá cụ thể với cái thứ nhất, vì cái thứ nhất có nghĩa là: khi tớ đang ở trong một cầu thang bộ và là thứ nhanh nhất tòa nhà, thì tớ làm thế vì có người đã quyết định thay tớ, chứ không phải vì có ai đó nói điều đó ra thành lời và cho tớ được cãi."

"Chuyện không phải vậy," Lyra nói. "Cậu mới là thứ nhanh nhất. Tớ mới là người—"

"Ừ," Eli nói. "Và tớ muốn nói nốt phần còn lại, rồi tớ muốn dừng, và tớ muốn cậu thực sự nghe nó, vì tớ đã tập đi tập lại nó từ thứ Tư, còn cậu thì bất tỉnh, nên tớ chẳng có gì khác để làm." Cậu đặt hai bàn tay phẳng lên đầu gối. "Cậu không phải quyết định đi một mình để bảo vệ bọn tớ đâu. Cậu quyết định vậy vì cậu sợ, vì ở một mình cho cậu cảm giác như đang nắm mọi thứ trong tay, và vì có người viết hỏi ai đó lên cửa phòng cậu và cậu đã bóc tờ giấy ấy ra mà không hỏi ai cả. Tớ đã thấy cậu làm cái trò tờ giấy ấy bốn lần trong sáu tuần. Cậu bóc tờ giấy khỏi cửa và cậu giữ lấy."

"Không phải vậy—"

"Là vậy đó." Lần này cậu nói mà không còn một chút giận nào, và điều đó còn tệ hơn. "Tớ không giận vì cậu nói dối. Ai cũng nói dối, và cậu nói dối tệ, mà ở tuổi mười sáu thì đó là một chuẩn bình thường. Tớ giận vì cậu đã không tin rằng ba người thích cậu sẽ thà chịu biết một điều khủng khiếp còn hơn lịch sự với nó. Đó là toàn bộ sự việc. Đó là trọn vẹn nội dung, và tớ muốn nó được ghi biên bản."

Căn phòng lặng đi hẳn. Tay Zara vẫn đặt sau gáy Milo, nơi cô đã đặt nó vài phút trước và hình như đã quên mất.

"Một mỏ neo," Lyra nói. "Một thứ để bám vào khi cơn bão ập tới."

"Đúng rồi," Eli nói. Lyra với tay ra, bàn tay tìm được tay Eli. Tay ấy mát, và vững. Rồi cô với lấy tay Zara, rồi tay Milo, cho đến khi bốn bàn tay của họ đan chặt vào nhau ở giữa vòng tròn nhỏ của họ.

"Nếu một người trong tụi tớ ngã," Lyra nói, giọng trong và vững dù một cơn run vẫn chạy qua người cô, "nếu một người trong tụi tớ lạc giữa bóng tối, hay bị cơn bão nhấn chìm..."

Những ngón tay Eli siết quanh tay cô. "Những người còn lại sẽ là mỏ neo."

Giọng Zara nối vào giọng cậu, rắn rỏi và không lay chuyển. "Chúng tớ bám vững."

Milo không nối lời. Cậu lại lật chiếc cốc giấy và nhìn vào góc của nó, và một lúc sau Lyra hiểu ra rằng cậu không hề khước từ; cậu đang đợi xem có ai sẽ giúp cậu nói câu ấy hay không.

Zara đặt bàn tay phẳng lên chiếc cốc và làm nó lặng.

"Chúng tớ sẽ kéo họ trở lại," Milo nói — nói với bàn tay cô, không phải với Lyra — và giọng cậu khàn và không vững, và dù vậy cậu vẫn nói trọn câu, và đó là toàn bộ nội dung của Milo Reyes mười sáu tuổi, và sẽ còn như thế trong một quãng thời gian đáng kể về sau.

"Nếu một người ngã," Lyra nhắc lại, "chúng tớ neo lại."

Họ nắm chặt thêm một lúc. Không ai đếm.

Và đó không phải là một việc trang trọng, không phải là một lời thề, và cũng không phải là sự tha thứ; Eli chưa tha thứ cho cô, và cậu đã nói điều đó ra, thành lời, và sẽ không thu lại. Đó là một phần thủ tục, do bốn người vừa mới phát hiện ra là mình cần đến nó cùng thống nhất: rằng không ai trong căn phòng này sẽ bao giờ nữa bóc một tờ giấy khỏi một cánh cửa mà không đưa cho ba người còn lại xem, và rằng không ai trong căn phòng này sẽ bao giờ nữa, một mình, quyết định thay một người khác xem người ấy có gánh nổi điều sắp biết hay không.

Nếu một người ngã, Lyra nghĩ, thì phải đã có người được kể. Giao kèo cũng chỉ là thế. Phải đã có người được kể.

---

CUỘC ĐIỀU TRA Ở NHÀ BỆNH XÁ

Sau đó. Nhà bệnh xá mở rộng, Khu C.

Bác sĩ Amara Osei đi giữa các giường bệnh, chữ ký của một người chữa lành duỗi dài phía trước như một ngọn đèn được cầm vào một căn phòng tối. Nhà bệnh xá của Học viện đã thành một tòa nhà khác. Thủ tục khẩn cấp, bốn giường cắm thêm trong một không gian vốn dựng cho sáu, một tấm bảng trắng ở cuối khu bệnh với một trăm chín mươi tám cái tên viết bằng ba màu, và những bức tường ngấm sợi chỉ vốn dịu xanh vào tháng Chín thì giờ lại đập chậm rãi, ngượng ngùng, một sắc hổ phách.

"Ổn định," bà nói, ở giường thứ tư. "Và tôi muốn chữ ổn định được ghi vào biên bản với đúng nghĩa nó mang trên một tờ phiếu theo dõi: tim vẫn làm tròn việc của nó, và chữ ký sợi chỉ không tự quay lại. Chín mươi tám xuống sáu mươi phần trăm theo quan sát. Số ba ở mức toàn phần. Và một chỗ chảy máu ốc tai ở số hai, sẽ lành, tôi đưa vào đây vì nếu không thì thứ mất mát duy nhất ai cũng nhắc tới sẽ chỉ là cái mất mát về sợi chỉ."

"Mù sợi chỉ," Tiến sĩ Mei-Hua Chen nói.

"Mù sợi chỉ. Đúng. Và tôi muốn điều này được nói thẳng ra trong một căn phòng có những đứa trẻ này ở trong đó: mù sợi chỉ không phải là mù, và không phải là chết, và không phải là một thứ các em tự gây cho mình vì làm việc quá sức trong phòng thí nghiệm." Osei viết gì đó lên bảng bằng màu thứ ba. "Đó là màu thứ ba. Đó mới là điều tôi thực sự đang nói. Mỗi một cái tên trong đây đều sẽ rời khỏi đây và vẫn làm được một điều gì đó. Chỉ là không phải điều các em đến đây để tìm."

Zara đứng ở khung cửa. Cô đã hỏi, đã bị trả lời là không, rồi đã hỏi lại theo một hướng khác — một kỹ năng mà cô có sẵn.

"Có giám sát," Chen nói. "Không tiếp xúc trực tiếp nếu không có sự cho phép của bác sĩ Osei, và không trong hai ngày đầu, và không với bất cứ ai trong sáu ngày đầu."

"Em có thể cẩn thận mà."

"Em có thể được giám sát," Osei nói, "mà đó là một chuyện khác, và tôi biết đó là một chuyện khác, và tôi vẫn cứ làm thế."

Zara đến bên giường thứ tư. Maya Sandoval, học sinh năm ba, người đã gục xuống trong một hành lang hôm mười tháng Chín và từ đó chưa mở mắt. Những sợi chỉ của Zara vươn ra — Lyra cũng cảm nhận được cả điều đó, theo kiểu bạn cảm thấy bàn tay ai đó đặt lên một cánh cửa ở căn phòng khác — rồi dừng lại cách cô bé chừng một foot, và khi thu về thì đã sai.

"Có một thứ chắn ngang," Zara nói.

"Hiển nhiên."

"Nó không ở trong con bé, nó ở trên con bé." Giọng Zara đã phẳng lì. "Nó là một thứ lưới. Không phải mô sẹo, không phải cặn. Nó được đặt áp vào chữ ký của con bé, theo kiểu người ta đặt dây sát vào một bức tường để giữ một cánh cửa đóng kín. Và nó vẫn còn nối với một thứ gì đó. Nó vẫn còn—" Cô áp bàn tay phẳng lên xương ức mình, rồi rút tay về thật nhanh, như thể vừa bị bỏng. "Nó vẫn còn rút."

"Rút cái gì."

"Tớ không biết. Tớ cảm nhận được nó đang lấy, nhưng không cảm nhận được nó đang chuyển thứ đó đi đâu." Mặt Zara đã chuyển sang màu rất riêng của một người vừa hiểu ra điều gì đó và đang rất mong mình hiểu nhầm. "Cảm giác như nó đang nuôi một thứ gì đó không phải là con bé."

Bốn người nhìn nhau trong thứ im lặng đặc trưng của những người đều đã, theo cách riêng của mình, nghĩ về một hộp cách ly niêm phong nằm ở một tầng ngầm, có số kiểm kê ghi trên thân.

"Có một hộp cách ly," bác sĩ Chen nói chậm rãi, "đã được đưa khỏi một tầng ngầm vào khoảng mười giờ rưỡi đêm qua, theo lệnh của văn phòng tuân thủ Hội đồng, và bên trong nó là một vật thể có chức năng chưa rõ, được tìm thấy nằm trong một buồng kín không hề có trên bất cứ bản kiểm kê nào, và cái mà từ sáu giờ sáng nay tôi đã cố đưa vào một kho có khóa."

"Vậy nó có phải—?" Zara mới mở lời.

"Tôi không biết. Tôi không được phép mở nó, và tôi đã xin được phép mở nó, và câu trả lời tôi nhận được là buổi mở hộp sẽ có một sinh viên bảo vệ quyền lợi dự, và rằng sinh viên bảo vệ quyền lợi đó đến giờ vẫn chưa được bổ nhiệm." Hàm Chen siết lại. "Và đó là toàn bộ cái khó, phải không. Cả tuần này, mọi chuyện đều quy về một người đủ năng lực nhưng chưa đủ năng lực hẳn, và về việc đứng cách nơi ra quyết định đúng một hành lang."

Eli đã chui vào mà không một ai hay, điều về sau cậu phủ nhận.

"Thứ Năm," cậu nói.

"Thứ Năm Hội đồng họp để biểu quyết," Chen nói. "Về Nghị trình Ổn định Nexus. Văn kiện được soạn năm 1994, sửa đổi năm 2009, và mọi thành viên của Học viện này đều đã bỏ phiếu thuận cho nó, và nó sẽ được phê chuẩn vào thứ Năm với lý do rằng phương án khác còn tệ hơn." Bà nhìn tấm bảng trắng. "Và vào thứ Năm người ta sẽ báo cho họ biết rằng một cỗ máy bên dưới ngọn núi này đã bị viết lại vào đêm qua, và họ sẽ được báo nó giờ đây tốn kém bao nhiêu, và họ sẽ được báo cái giá ấy là cô bé, và họ sẽ phê chuẩn, vì đó là con số duy nhất họ có."

"Vậy thì tốt hơn là phải có người cầm được con số thứ hai," Eli nói, "trước sáng thứ Năm."

Osei viết VỤ 41 lên bảng, bằng màu thứ tư, và gạch dưới nó.

"Giám sát," bà nói lại với Zara, và lần này thì đó không phải là một lời từ chối.

---

Bộ đếm Weave-Quake: 45% bất ổn. Dự phóng hỏng node: T+34 ngày. Tái chuẩn cơ sở dựa trên một mạch đang được giữ. Tải trọng đã rời khỏi bức tường và chuyển sang một cỗ máy, và mô hình chưa từng được chạy trên cơ sở này.