Chương 11: Kênh Magnus

Bộ đếm Weave-Quake: 20% bất ổn. Dự phóng hỏng node: T+9 ngày, 14:00. Nguồn: khảo sát 1997, tái kiểm chứng 2009.

CỔNG VÒM

Thứ Ba, 10 tháng Chín.

"Sinh viên năm nhất, ra sân trong, và đứng thành một hàng, và không nói chuyện."

Giáo sư Tanaka có một kiểu xuất hiện mà Lyra chỉ về sau mới hiểu ra là một kỹ thuật: bà không bao giờ bước vào một căn phòng, bà đến trong nó, và căn phòng có khoảng bốn giây để quyết định xem nó là gì.

Năm mươi người đứng dưới mưa trên những phiến đá. Tháp Đông nằm sau lưng họ, một mái vòm đá và kính có một lối đi được đục vào bởi một người đã từng muốn, rất rất nhiều, được công bằng với tất cả mọi người, và lối đi ấy là một danh sách.

Những nút thắt Trung Hoa, đỏ thẫm, tự thắt và tự buông trong một nhịp điệu chậm rãi và đẹp, và Lyra hiểu ra sau bốn giây rằng chúng sai — rằng đó là những nút thắt được nhìn từ bên ngoài, từ trong sách, bởi một người chưa bao giờ phải thắt một nút bằng đôi tay lạnh cóng.

Bên dưới chúng, những yantra màu vàng nhạt, hình học đến mức gần như hung hăng.

Adinkra, đen lì trên đá màu nhạt, được đóng dấu chứ không phải vẽ, và gần trụ bên phải một hình đã từng bị xóa đi một nửa vào một lúc nào đó và đang trở lại.

Và bao quanh tất cả, giữ tất cả, chạy quanh cánh vòm trong ba dải thẳng: chữ Latin. Sans serif. Một chỉ mục phân loại.

"Cánh vòm này đã được xây lại bốn lần," Tanaka nói, không nhìn nó. "Lần cuối là 1954. Tôi đã xin bản vẽ năm 1954 và được báo rằng bản vẽ năm 1954 nằm trong ngăn kéo năm 1954. Toàn bộ mối quan hệ của học viện này với thực hành của bà của các em nằm trong cổng vòm ấy, và nó là một cổng vòm tốt, và tôi chưa một lần thấy một sinh viên năm nhất nhìn nó mà thấy gì ngoài trang trí, nên tôi sẽ nói điều này thành tiếng, một lần, rồi không bao giờ nữa: một nửa khối đá kia được làm ra bởi những người không được phép ghi lại bất cứ điều gì, và chúng tôi đã giữ lại khối đá."

Chín mươi giây im lặng.

"Chào buổi sáng," Milo nói, tưng tửng. "Ai cũng khỏe. Không ai ốm. Trời đang mưa."

"Cậu ấy sẽ làm thế suốt học kỳ," Zara nói khẽ. "Cậu ấy toàn—"

"Tớ biết. Đúng là phát tởm." Zara đang nhìn Lyra. "Mặt cậu trắng bệch rồi. Chỗ nào."

"Những nút thắt," Lyra nói. "Chúng được làm theo một tấm hình."

HIỆU CHỈNH

"Những người thức tỉnh muộn đi trước," Tanaka nói. "Không phải vì lòng tốt. Vì chiếc trường được hiệu chỉnh theo cả khóa, và một người thức tỉnh muộn là người duy nhất trong phòng mà con số chưa nằm sẵn trong hồ sơ, và tôi muốn có một số đọc trung thực trước khi ngày hôm nay kịp có hình dạng."

Năm mươi cái đầu quay về phía Lyra, đó là mười một giây khó chịu nhất trong đời cô tính đến lúc đó, và là điều cô sẽ nhớ suốt phần đời còn lại với tên gọi khoảnh khắc tôi hiểu rằng một món quà là một bài toán xếp lịch trước khi là bất cứ thứ gì khác.

"Chen, Lyra."

"Sao lại là em—"

"Anh Reyes đã giải thích việc đó cho em suốt bốn mươi giây rồi và giải thích rất dở," Tanaka nói. "Em là người duy nhất ở đây mà dụng cụ chưa được hiệu chỉnh trong học kỳ này. Lại đây và trung thực cho tôi chín mươi giây, rồi đi ra và run sợ nơi riêng như mọi người khác."

---

Cổng vòm mát, và khối đá dưới tay cô mát, và không khí lọt vào có mùi hầm khô, giấy cũ, và, rất thoang thoảng, mùi bạch đậu khấu.

Cô đặt tay lên trụ bên trái, nơi một nút thắt Trung Hoa đang tự thắt trong sắc đỏ thẫm, và nó lỏng.

Đó là toàn bộ sự việc. Mọi thứ khác — ánh sáng, độ dày đặc, cái cách Mê Cung dường như được làm nên từ một nghìn hệ thống chồng chéo tất cả cùng nói chuyện một lúc — là thứ phi thường nhất mà Lyra Chen từng đứng bên trong. Nhưng điều cô thực sự nhớ, suốt phần đời còn lại, là nút thắt trên trụ bên trái bị lỏng, và rằng không một ai trong tòa nhà nhìn nó suốt năm mươi chín năm.

"Cô Chen." Giọng nói không ở trong phòng. Nó đến từ khối đá, hoặc từ sau xương ức của cô, hoặc từ một nơi thứ ba mà cô sẽ phải dành phần lớn tuần kế tiếp để cố tả cho Osei nghe. "Mê Cung nhìn thấy chữ ký của em. Đa quang phổ, với một thành phần bạc mạnh. Thức tỉnh muộn, bốn tháng, tức là muộn. Cấu trúc tổ tiên sâu — bốn dòng, hai dòng rất cũ và một dòng ở một quốc gia tôi sẽ không gọi tên." Một quãng ngừng cảm giác như một hơi thở đang nén lại trong một cỗ máy. "Bắt đầu."

---

Nó không đáng sợ. Cô đã chuẩn bị để sợ trong mười một ngày.

Gian thứ nhất có một cái bàn bên trong và ba vật trên bàn, và căn phòng yêu cầu cô tìm ra thứ nối chúng với nhau, và cô tìm ra trong mười một giây và không hề thấy thích. Gian thứ hai hỏi một điều gì đó về trọng lượng. Gian thứ ba về trình tự. Gian thứ tư về một việc cô từng làm, một cách dở, trong một phòng vẽ vào tháng Tư, và Mê Cung có một bản sao của việc ấy, và nó cho cô xem bản sao, và Lyra đứng giữa một gian phòng dưới lòng núi, nhìn một sơ đồ về chính mình kéo hai đầu sợi lỏng lại với nhau và thắt chúng vào nhau, và phải ngồi xuống.

Nó vẫn lưu giữ hồ sơ.

Gian thứ năm là một hành lang những bóng người đứng, và khi cô đi dọc qua, họ lần lượt quay lại, từng người một, và mỗi người là một người cô biết, và mỗi người có một thứ trong gương mặt mà cô chưa từng thấy, và cô đi đến cuối hành lang mà không học được gì và cảm thấy được tất cả, và sau đó đứng trong cổng vòm run bần bật đến mức Milo phải giữ chặt hai vai cô.

"Bốn đấy," cậu nói. "Bốn phút. Cậu ổn không?"

"Không."

"Được rồi." Cậu đưa cho cô chiếc bình. "Thứ trà đó pha từ một tiếng trước rồi, giờ nguội queo, lại còn đóng váng, và cậu vẫn sẽ uống hết, vì cách khác là cậu ngất trước mặt Tanaka và bà ấy viết 5 — hoãn lên tấm kẹp giấy rồi phải áy náy về chuyện đó cả tuần."

---

Gian thứ sáu yêu cầu cô giữ một thứ gì đó đứng yên.

Cô làm sai trong khoảng bốn mươi giây, rồi cô làm đúng, và lý do cô làm đúng là câu mà một người phụ nữ trong một căn bếp vào một ngày chủ nhật đã đặt vào tay cô cùng một mảnh lụa, và từ chối giải thích.

Con mắt nhìn thấy gợn. Bàn tay cảm nhận dòng triều.

Mê Cung có vẻ cân nhắc câu đó một lát.

"Bài kiểm tra nhận thức. Cách tiếp cận không chính thống." Giọng nó đã đổi đi một phần rất nhỏ, một điều cô nhận ra và về sau sẽ không thể thuyết phục bất kỳ ai tin. "Tiếp tục."

Gian thứ bảy trống rỗng, và gần như tối đen, và nó yêu cầu cô tìm một lối đi không được thắp sáng.

Cô suýt thì làm được. Cô đi được khoảng hai phần ba quãng đường của một hành lang toàn những hoa văn tinh vi đến mức không thể nhìn cho rõ, bằng cách nhắm mắt và bước đi trên lực cản mong manh của không khí chạm vào da cô — rồi hoa văn nhúc nhích, và không khí trở nên sai, và mọi sợi chỉ trong hành lang sống dậy cùng lúc và rú lên, và Lyra ngã xuống sàn bóng loáng trong bóng tối với hai tay bịt chặt lấy tai.

Và giữa lúc ấy, một đường bạc.

Không nằm trong tường. Không nằm trên sàn. Nằm trong không khí, trước hai đầu gối của cô chừng một foot, ở tầm cao của một người đang ngồi.

Cô chưa từng thấy gì giống nó. Mọi thứ khác trong Mê Cung đều nói về một thứ gì đó. Đường ấy tự nó là một thứ: lặng, mảnh, già hơn cả hòn đá, và tiếp diễn mà không cần cô, và nó không hề quan tâm chút nào việc cô có nhìn nó hay không.

"Ồ," Lyra Chen nói.

Cô đi theo nó, và nó dẫn cô đến một cánh cửa không thuộc số mười bảy cánh, và cánh cửa mở, và phía sau là một căn phòng có hoa văn trên mọi bề mặt và một bệ đá ở chính giữa và một tinh thể cỡ nắm tay nằm trên bệ, màu bạc, và đang quay rất chậm.

Gian Animus Argenti. Hạn chế truy cập. Nhận dạng chữ ký: Chen, Lin. Đã truy cập một lần trước đây. Mười một năm trước. Chữ ký cộng hưởng tương tự. Khung thời gian truy cập: bốn tháng.

Bốn tháng. Mùa xuân 2002. Những tháng bố cô không nói tới. Những tháng mà, theo mọi lời kể khác, mẹ cô đã cực kỳ hạnh phúc.

Đường bạc tách khỏi tinh thể và vươn về phía cô, và ở nơi nó chạm cô, cô cảm thấy điều cô từng cảm thấy trong một căn bếp và trong một hành lang trường học và trong một hành lang bệnh viện, và đó là điều viên ngọc bích làm: căn phòng trở nên sâu hơn.

Tinh thể lạnh. Nó cũng, không thể nhầm vào đâu được, đang hài lòng.

"Một mảnh Animus Argenti," Mê Cung nói, và giọng đã đến gần hơn rất nhiều. "Một cây cầu bạc. Phần còn lại. Vị khách trước để lại. Bà đã ở đây một giờ mười một phút và bà không lấy nó, và bà viết trên bức tường sau lưng em, bằng tiếng Anh, và tôi đã không cho ai xem nó trong mười một năm, và tôi sẽ cho em xem nó, rồi gian này sẽ ngừng tồn tại, và tôi muốn em hiểu rằng tôi không hề đang tử tế. Tôi đang đóng một hồ sơ."

Lyra quay lại.

Có nét chì trên tường, rất cũ, rất mờ, và nó viết rằng:

Nó là một cánh cửa. Tôi sẽ không phải là người mở nó, bởi tôi đã tính ra rằng lý do tám mươi năm qua không ai mở nó là tất cả những ai đến được đây đều được bảo rằng đó là con đường duy nhất. — L.C., 4 tháng Năm

---

Cô với tay về phía tinh thể bằng bàn tay phải.

Cô còn cách nó hai inch thì sàn nhà lao lên, và mọi thứ trắng xoá, và có một tiếng động như một thanh sắt đang bị bẻ cong, và bức tường sau lưng cô — bức tường có nét chì trên đó — sụp mất.

"Ra khỏi đây ngay," Mê Cung nói, và nó không còn bình tĩnh nữa. "Ra khỏi đây. Ngay."

Cái bệ chìm xuống sàn. Một cái ngăn nổi lên từ nơi cái bệ vừa ở — một ngăn hẹp, một ngăn phụ trợ, với tiếng xì của khí nén — và bên trong có bốn ống giấy cuộn, và bàn tay Lyra với vào và rút ra mang theo một trong số chúng, và cái ngăn khép lại kẹp vào ngón tay cô, và tinh thể hạ xuống, và cổng vòm ở đầu kia đỏ lên.

Cô chạy.

Sau lưng cô, một thứ gì đó rất lớn và rất cũ đã rã hết ra, và âm thanh của việc đó ở lại trong tai phải cô suốt phần đời còn lại. Bản thân cánh vòm thì trụ được. Cô chưa biết điều đó, và trong sân cũng chưa ai biết, và sự khác nhau giữa hai sự thật ấy là toàn bộ ba ngày kế tiếp.

---

Cô bước ra khỏi cổng vòm ra sân trong, ra một cơn mưa bình thường, tay cầm một cuộn giấy, và đứng giữa những phiến đá, với hai trăm người đang ở trong một tòa nhà và nửa phía đông của một cánh vòm đá đổ sập thành từng mảnh vắt qua các phiến đá, và nhịp vòm vẫn còn trên cao, và hai cái trụ vẫn đứng trong nó, và lối đi xuyên qua nó mở toang cho mưa gió.

Và đứng cách đó khoảng bốn mét, trong mưa, trong một bộ đồng phục màu tối, đứng yên tuyệt đối, là một người phụ nữ Lyra từng thấy đúng một lần, trên một đoạn dốc, vào thứ Hai.

Trưởng An ninh Blackwood.

Bà đã không ở đó khi Lyra đi vào. Lyra chắc chắn về điều đó theo cái cách người ta chắc chắn về những thứ mình đã tự kiểm tra. Và Blackwood không nhìn cổng vòm.

Blackwood nhìn cuộn giấy trong tay Lyra, rồi nhìn gương mặt Lyra, rồi — và đây là phần mà Lyra sẽ mang vào mọi căn phòng trong suốt phần còn lại của năm — bàn tay trái của Blackwood đưa tới, rất nhanh, một lá bùa lụa ở cổ tay, và gõ vào nó một nhịp nhỏ thật chủ ý bằng ngón cái, và dừng lại.

Đó là một cử chỉ. Đó không phải là một tic.

"Cô Chen." Giáo sư Tanaka đang băng qua những phiến đá với một tốc độ không chút trang nhã, và nó cũng không giả vờ trang nhã. "Em có bị thương không. Nhìn cô này. Em có bị thương không."

"Em ổn."

"Nói lại cho đúng."

"Em không bị thương." Lyra nghe ra câu đó nghe thế nào và không thể nói cho khá hơn. "Có một gian thứ tám. Nó không có trong danh sách. Và tấm bảng ở tiền phòng chạy từ hai mươi lên hai mươi ba trong khoảng chín giây, và chữ NOMINAL tuột khỏi cuối nó, và rồi sàn nhà—"

Tanaka khựng lại.

Bà đứng trong mưa nhìn cổng vòm, rồi nhìn tấm bảng trên cửa tiền phòng, và một thứ gì đó chạy qua gương mặt bà mà Lyra không đọc được và sẽ còn phải suy nghĩ về nó rất lâu.

"Hai mươi ba," Tanaka nói, rất đều. "Đó là chín giây."

"Em đang định nói điều đó—"

"Cô Chen, tấm bảng trên tường chưa từng chỉ hai mươi ba trong mười một năm tôi làm ở viện này." Bà quay sang. "Trưởng An ninh, tôi sẽ cần các thiết bị tầng ngầm của Tháp Đông, không phải bảng của khuôn viên, những cái nằm trên tuyến chôn ngầm, và tôi cần chúng ngay bây giờ, và tôi sẽ cần một người làm chứng cho yêu cầu này, vì năm nay tôi đã học được cách yêu cầu điều đó."

Blackwood không nhúc nhích.

"Trưởng An ninh."

"Tuyến chôn ngầm được niêm phong theo một lệnh từ chính văn phòng của Hội đồng," Blackwood nói. Giọng bà đều đều và dễ chịu, và có một nụ cười ở đâu đó bên trong mà Lyra không xác định được vị trí. "Ký năm 2009. Tôi rất sẵn lòng đệ trình một yêu cầu, thưa Giáo sư. Việc đó sẽ mất vài ngày."

"Thật sao."

"Việc đó sẽ mất vài ngày," Blackwood nói, "và có một mẫu đơn, và tôi chắc chắn nhân viên đăng ký sẽ sẵn lòng ký đối chứng vào nó." Bà quay đi, và nhìn Lyra thêm một lần nữa, không vội, theo cách người ta nhìn một thứ mà mình đã quyết xong. "Tháng Chín mà nóng thế thật."

Và bà đi, vào hành lang cột, và Lyra đứng trong mưa và hiểu ra hai điều cùng một lúc.

Thứ nhất là người phụ nữ ấy đã biết về gian thứ tám.

Thứ hai là bà đã nói với một ai đó, bằng cử chỉ ấy, trong giây ấy, rằng bà đã biết.

---

Milo bước ra khỏi cổng vòm với tóc dựng ngược, áo sơ mi tuột một nửa ra khỏi quần, và một niềm hạnh phúc to lớn không chút phức tạp của một cậu bé vừa làm tốt một việc.

"Chín," cậu tuyên bố, với không ai, với tất cả mọi người. "Chín gian. Chín. Có một kỷ lục năm nhất là bảy và tớ đã vượt kỷ lục năm nhất là bảy tới hai và tớ muốn nó được ghi vào trước khi có ai đó đi ra đây và bảo tớ là nó không được tính."

"Milo—"

"Tớ biết. Tớ biết. Cánh vòm. Nửa nó sụp rồi." Cậu khựng lại, và nhìn cổng vòm, và nhìn đống đổ nát, và ngước lên nhịp vòm vẫn còn đó, rồi nhìn hai trăm gương mặt đang xuất hiện dọc hành lang cột, rồi nhìn Lyra, rồi nhìn cuộn giấy dưới cánh tay cô, thứ mà cô đã không nhận ra mình vẫn còn cầm. "Cậu có gì?"

"Không có gì."

"Cậu có một—"

"Tớ nói là tớ không có gì," Lyra nói, và nghe thấy giọng mình bật ra ở một tông cô không nhận ra, và Milo Reyes, mười sáu tuổi, điếc với khoảng một phần ba những gì người ta nói và không bỏ sót phần nào trong số còn lại, đứng im hẳn.

"Okay," cậu nói.

"Milo—"

"Chur," Milo Reyes nói, và lấy chiếc áo sơ mi khỏi tay cô, và không hỏi lại, và đó là điều tử tế nhất mà bất kỳ ai làm cho cô trong cả tuần ấy.

BẢN VẼ KỸ THUẬT

Phòng cô. Tối hôm ấy. Đèn tắt.

Tờ giấy mở ra trong tay cô như một thứ sống, vì nó đã cũ, và vì nó đã được cuộn bên trong một căn phòng đá ấm suốt mười một năm, và vì Lyra đã mang nó áp vào sườn từ bốn giờ chiều và đã để mồ hôi thấm ướt qua nó.

Bốn tờ. Tờ lớn nhất cỡ mười tám inch rộng ba mươi inch, và phủ đầy một mạng đen dày đặc những nét vẽ mà cô hoàn toàn không hiểu: những vòng tròn đồng tâm, các hàm truyền, một thứ trông giống một xương sống được đặt nằm, và rất rất nhiều con số.

Tờ thứ hai là một sơ đồ của một cỗ máy, và cỗ máy ấy chính là cổng vòm. Cô chắc chắn về điều đó trong vòng bốn giây, vì cổng vòm có một ổ cắm ở lớp đá thứ hai trên trụ bên trái và sơ đồ có một ổ cắm ở lớp thứ hai trên trụ bên trái, và cạnh nó có một cái tên, và cái tên ấy là—

Gian Animus Argenti. Node vành. Kho chứa: 4.

Tờ thứ ba là một danh sách. Lyra đọc nó bốn lần và hai tay cô lạnh đi trên tờ giấy.

CAN THIỆP, TÍCH LŨY. N = 11. Tải mềm được xác định: 11. Vật chứa nguyên vẹn: 11. Tri giác vắng mặt sau đó: 11. Đồng thuận: đã ký 9. Không thể xin được 2 (đối tượng nguy kịch, không có người thân hiện diện). Không xin 0. Người ứng cứu thứ hai bắt buộc theo điều 9: 0 trên 11.

Tờ thứ tư là một ghi chú bằng ba nét chữ, và nét thứ ba là nét chữ của mẹ cô.

Đây không phải là một cỗ máy. Tôi muốn điều đó được ghi ngay trên mặt nó. Một cỗ máy có mục đích, có thể tắt đi, và không có lịch hẹn. Đây là một phép tính đã chạy từ 1941 và đã có được một cơn thèm, và cơn thèm không phải của phép tính, và tôi không tìm ra nó được đưa vào từ đâu.

Kiểm soát không phải là lời giải. Hiệp thông là con đường duy nhất.

Ông ta đã xây bộ ổn định xung quanh một lỗ hổng hình người. Tôi đã tìm ra lỗ hổng hình người đó. Nó không có trong danh mục của Hội đồng. Hỏi Chánh Văn phòng. Hỏi bà ấy hai lần, rồi hỏi bà ấy bằng văn bản, vì đó là cách duy nhất để bất cứ thứ gì trong tòa nhà này từng nhúc nhích, và bà ấy là một người phụ nữ tốt và bà ấy đang sợ, và hai sự thật ấy đã là toàn bộ cuộc đời tôi ở nơi này.

Tôi sẽ liều lĩnh vào tháng Năm. Tôi không nói với ai vì tôi đã hứa.

Lyra đọc dòng cuối bốn lần.

Tôi sẽ liều lĩnh vào tháng Năm.

Tháng Tư. Bốn tháng ấy. Những tháng tốt nhất của mẹ cô.

Cô lấy điện thoại ra và tìm thấy, trong một tấm ảnh bà nội gửi cho cô vào tháng Sáu không kèm một lời nhắn nào, mặt sau của một tấm danh thiếp viết bằng một nét chữ cô quen. MEI-HUA CHEN, CHÁNH VĂN PHÒNG. Và bên dưới, bằng một dòng nhỏ hơn nhiều: Mọi thắc mắc về hồ sơ, lịch hẹn, và quyền của những người thuộc diện Chăm sóc Người Có Sợi Chỉ Được Cảm nhận, xin hỏi tại quầy.

Cô gõ một tin nhắn cho ba người, và nhìn nó, và thêm một dòng ở dưới cùng, và gửi đi, vì cô đã hứa với một cậu bé giữa mưa rằng sẽ làm thế.

Nai Nai bảo tớ phải kể cho các cậu nghe những chuyện thế này. Tớ có ba điều. Một trong số đó đã nằm trong cặp của tớ hai mươi ba ngày rồi và tớ đang kể nó trong tin nhắn này và tối nay tớ sẽ không đọc hồi âm của các cậu, và nếu đó là hèn nhát thì đó là hèn nhát, và ít nhất nó cũng nhất quán.

Eli — tớ có một danh sách. Mười một. Nó có một cột mang tiêu đề "đồng thuận". Chín cái đã ký. Hai cái "không thể xin được (đối tượng nguy kịch, không có người thân hiện diện)". Tớ muốn biết cái thứ hai là cái gì.

Zara — tớ không còn nhìn thấy sợi chỉ trong đám đông nữa, hay trong một căn phòng từ đầu phòng bên này sang bên kia, hay nhìn thấy gì hết nếu không chạm vào một thứ gì đó, và tớ đã có ba ngày để tìm ra lý do và đó là vì Mê Cung có một bản sao của việc tớ làm với Katie Doyle vào tháng Tư và đã cho tớ xem nó, và tớ đã ốm vì chuyện đó, và tớ muốn cậu hỏi tớ về chuyện đó trong một căn phòng, không phải qua điện thoại, vì tớ không nghĩ tớ sẽ vượt nổi nếu phải nói qua điện thoại.

Milo — cảm ơn cậu vì đã không hỏi. Tớ sẽ kể cho cậu nghe thôi, nhưng không phải tối nay. Trạm năm là về một cánh cửa. Đó là tất cả những gì tớ nói về chuyện đó tối nay.

Một điều nữa. Mẹ tớ đã viết trên một bức tường năm 2002: "Nó là một cánh cửa. Tôi sẽ không phải là người mở nó, bởi tôi đã tính ra rằng lý do tám mươi năm qua không ai mở nó là tất cả những ai đến được đây đều được bảo rằng đó là con đường duy nhất."

Tớ muốn có một người nào đó trong trường này nói cho tớ biết, nhìn thẳng vào mặt tớ, trong một căn phòng có người làm chứng, rằng liệu điều đó còn đúng không.

Cô úp điện thoại xuống giường và nằm đè lên tấm chăn, vẫn mặc áo khoác và đi giày.

Hai giờ kém mười, tấm bảng trên tường — cái nhỏ, cái chỉ hiện một mức nghiêm trọng và một ngày và không gì khác — thay đổi.

20% · TRUNG BÌNH chuyển thành 23% · TRUNG BÌNH trong khoảng bốn giây, rồi thành 31%, và giữ nguyên, rồi bắt đầu, rất chậm, leo lên.

BỘ ĐẾM — 31% · NGHIÊM TRỌNG DỰ PHÓNG HỎNG NODE — T+13 ngày, 14:00 (chạy lại trên dữ liệu một phần) BIẾN DẠNG CỤC BỘ (THÁP ĐÔNG) — 9.1% · tăng cao BỘ THU — 87% sức chứa

Bảng thứ tư là thứ không ai từng giải thích. Bộ thu dưới phòng gym đã ở mức bốn phần trăm vào thứ Hai.

Lyra đứng dậy, khoác áo lên bộ đồ ngủ, và đi xuống ba tầng chân trần, và đọc bảng thứ tư một lúc rất lâu, rồi đi lên và nằm đè lên tấm chăn trong áo khoác với giày vẫn ở chân, và không ngủ, và không gỡ tờ giấy trên cửa.

---

VÀNH ĐAI PHONG TỎA

Thứ Tư 11 tháng Chín - Thứ Năm 12 tháng Chín. Sân trong, và rồi tới hồ sơ.

Không ai quay lại dưới cánh vòm vào tối thứ Ba.

Kỹ sư Tư vấn đến vào thứ Tư với hai người đàn ông và một ngọn đèn pin, và những gì ông viết ra thì ngắn, và hồ sơ chứa toàn bộ điều đó. Những gì vẫn đi qua được thì được gọi tên, và việc gọi tên ấy là toàn bộ văn kiện: nhịp vòm, trụ bên trái, ngưỡng, và lối đi giữa chúng. Những gì không đi qua được thì được gọi tên theo cách ấy: phía đông, phần vành, buồng kín, và gian thứ tám. Gian thứ tám không bị hư hại và không được chống đỡ và sẽ không được chống đỡ, vì chẳng còn gì của nó để mà chống đỡ.

Bộ dữ liệu tham chiếu nằm trong Mê Cung. Đó là lý do bộ đếm của Hội đồng kể từ sáng thứ Tư ghi dữ liệu một phần ở mọi dòng đầu, và đó là lý do từ đó không ai có thể nói con số đó nghĩa là gì, và đó là lý do con số của một cậu bé trong một căn phòng ở Tháp Đông có thể bị lấy làm con số của Học viện.

Họ lập một hàng rào phong tỏa dọc hành lang cột và chống đỡ nhịp vòm vào thứ Tư, và thứ gỗ ấy được gọi là tạm thời trong mọi văn kiện nhắc tới nó, kể cả văn kiện mà một người nào đó đã đề nghị gọi nó bằng một cái tên khác và bị từ chối.

Cánh vòm không được tuyên bố là an toàn. Nó được tuyên bố là đi qua được, vào thứ Năm, bởi một người đàn ông với tấm kẹp giấy, và đó không phải là cùng một câu, và chính câu thứ hai mới là điều mà một Chánh Văn phòng đã dựa vào để ký một điều kiện ra vào, trong văn phòng ở sân, vào chiều thứ Năm, bằng một nét chữ không khó đọc.

---

Ghi Chú Cộng Hưởng Sợi Chỉ: lượt chạy Mê Cung, khóa 1, 10 tháng Chín. Chín ứng viên bước vào. Tám người quay ra. MƯỜI MỘT NĂM: thuật ngữ "Animus Argenti" đã bị tẩy khỏi vốn từ đánh giá vào 2009 theo chỉ thị của văn phòng này và tôi đã biết về chỉ thị đó. — rút lại 14 tháng Chín, xem biên bản 44-B/3. V/v C.L., năm nhất, không gắn với một dải nào. Khuôn mẫu của số đọc con bé là khuôn mẫu của một ứng viên cho một điều gì đó. Tôi không biết điều đó là gì và tôi đã không hỏi, và tôi muốn điều này được ghi biên bản rằng tôi đã chọn không hỏi, và đó là một quyết định, và rằng người cuối cùng chọn không hỏi trong tòa nhà này là mẹ của con bé, và rằng tôi từng là đồng nghiệp của mẹ con bé, và rằng tôi không quen mẹ con bé đủ để ngăn bà lại, và rằng tôi đã nghĩ về điều đó suốt mười một năm.